A escritora Ramina El Shadai lança "Em volta da mesa –
Poemando sem lugar marcado", publicado pela Editora Patuá. A obra reúne 60
poemas distribuídos em 180 páginas e se organiza em cinco “texturas”, propondo
a poesia como espaço de escuta, percepção, pertencimento e encontro. Com poemas
que percorrem diferentes dimensões da experiência humana, o livro convida o
leitor a olhar para aquilo que, tantas vezes, passa despercebido e a reconhecer
experiências que não pedem solução, mas escuta e companhia. O lançamento
acontece no dia 18 de novembro, quarta-feira, das 18h30 às 22h30, na Casa Gabo,
na Savassi, em Belo Horizonte.
Temas postos sobre a mesa, sem toalha bonita por cima. É a
partir dessa imagem que Ramina El Shadai constrói "Em volta da mesa –
Poemando sem lugar marcado". Em suas páginas, a autora segura a vida com
as mãos nuas. Seus poemas caminham por um território livre, onde a experiência
humana é observada sem pressa e sem defesa. A autora permanece diante do mundo,
sustentando o olhar sobre aquilo que, tantas vezes, passa despercebido. Cada
poema descortina uma fresta, ilumina um canto esquecido, amplia os contornos do
mundo.
Entre revelações sutis e impactos inevitáveis, "Em
volta da mesa" é um livro que nos lembra que há experiências que não pedem
solução, pedem escuta. E companhia. Pedem gente sentada em volta da mesa, sem
medo de dizer em voz alta aquilo que, guardado no silêncio da gente, quase
sempre apodrece sozinho.
Cinco “texturas”
O livro está organizado em cinco “texturas”. A escolha não é
apenas estrutural. Para a autora, nenhuma experiência humana possui uma única
superfície. Há espessura, densidade, temperatura, memória, aspereza,
delicadeza. O livro revela nossos guardados, o que faz cada texto possuir uma
textura própria. Os títulos dos cinco capítulos incorporam a palavra “prosa”,
uma escolha que estabelece uma unidade formal entre as diferentes partes da
obra e, ao mesmo tempo, introduz uma tensão própria de um livro de poesia.
Aqui, prosa não é necessariamente uma classificação de gênero, mas um modo de
linguagem. A palavra em seu movimento cotidiano, conversado, próxima da
experiência. Entre a fala e o poema, entre aquilo que se conta e aquilo que a
linguagem faz aparecer, o livro procura uma poesia que não se distancia da vida
para existir.
Grande parte dos poemas é escrita em primeira pessoa. Para
Ramina El Shadai, porém, esse “eu” não deve ser confundido necessariamente com
a pessoa que escreve. “A poesia não passa por uma necessidade confessional. O
‘eu’ do poema também é uma construção de linguagem. O ‘eu’ da poesia não
precisa ser a pessoa que escreve, mas um lugar de força, de conexão, de
consciência e de passagem. É um lugar de escuta. Que aproxima quem escreve de
quem lê”, explica a autora.
Essa perspectiva percorre o livro. A experiência individual
aparece como possibilidade de reconhecimento, e não como relato fechado sobre
si mesma. "Em volta da mesa" olha para aquilo que pensamos e
sentimos, inclusive para experiências que um dia pareceram pequenas demais para
serem levadas a sério, mas que permanecem inscritas na maneira como percebemos
o mundo.
A mesa como espaço democrático
A própria mesa que dá título ao livro funciona como imagem
central dessa aproximação. Para Ramina El Shadai, estar em volta da mesa é
ocupar um espaço democrático, no qual ninguém deveria estar acima de ninguém.
Pessoas diferentes podem compartilhar o mesmo lugar, comer, conversar,
discordar e permanecer juntas sem precisar ser iguais. “Eu queria trazer temas
que não estamos acostumados a olhar para eles como aquilo que, antes de
crescer, foi pequeno um dia,” confessa.
A mesa, nesse sentido, é um território de encontro. Um lugar
em que o que estava guardado pode ganhar voz, simplesmente para ser visto e
escutado. Em "Em volta da mesa", os sentidos são convocados a
despertar. A proposta não é oferecer respostas, mas criar condições para
perceber. A vida sempre está dizendo.
No prefácio, o escritor, poeta, músico e artista audiovisual
Chico de Paula consagra sua leitura do livro. “A conversa acontece entre
o que se passa e o que se pensa. Ela marcou esse café com a gente pra nos
lembrar do que ainda existe.”
Sobre a autora
Ramina El Shadai é escritora brasileira e autora do livro
"Novos Sentidos". Escreve sobre aquilo que antecede as palavras: os
movimentos invisíveis que moldam e sustentam a experiência humana. Sua
literatura habita o espaço entre a ruptura e a revelação, percorrendo os
sentidos da existência, onde dor e consciência deixam de ser conceitos para
serem reconhecidas como linguagens da percepção. Educadora multidimensional e
palestrante, pesquisa a natureza humana, a comunicação consciente e os
processos pelos quais uma mudança nas estruturas vibracionais da percepção
transforma a maneira de viver. @ramina.elshadai
Local: Casa Gabo – Avenida
Cristóvão Colombo, 336, Savassi, Belo Horizonte/MG.
Entrada gratuita
Um poema por textura
Textura 1: Um dedo de prosa
Amor
Amor,
quando é,
desexplica.
A gente sente
e o juízo se cala.
Como explicar o pão
com a boca cheia.
Textura 2: Boa prosa
Sem promessa
Não me prometa nada.
Nem céu.
Nem ficar bem no final.
Nem que isso passa.
Se existir Deus
que seja aqui
sentado no chão frio
do meu quarto.
Sem plano.
Sem estímulo-resposta.
Um Deus cansado
de servir de analgésico.
Que saiba
quanto pesa um corpo
quando o dia não abre.
Que reconheça
esse desgaste
que jamais seria falta de luz
- um excesso louco
de pedido de atenção.
Rezei.
Não funcionou.
Pedi coisa demais.
Ele riu.
Não tinha o que consertar.
Ele tentou mostrar
que ali dentro
a coisa era diferente.
Espiritualidade
já foi tentar subir
tentar fugir
ou merecer.
Incontestável seria mesmo
continuar respirando
com raiva
cheia de dúvidas
com esse gosto metálico
na boca.
Se Deus veio
não trouxe resposta.
Trouxe presença pura.
Não aliviou nada.
Só bateu forte dentro de mim.
E não é que Ele estava dentro?
Nem me encheu de frase bonita.
Acho que isso
foi o mais perto que cheguei da confiança.
Não esperei promessa.
Desencostei do mundo e fui.
O que estava dentro
sabia abrir passagem.
Fiquei besta de ver.
Textura 3: Deixa de prosa
Mundo em estado de pele
Não é só o sol do meio-dia
que arde a pele.
É o frio cravado nos ossos
latejando por baixo
- sem trégua.
São nervos expostos
raspados por mãos que não ouvem
que pegam
- desconhecem limite.
É o creme em excesso
- uma camada densa
lançada sem medida.
Sufoca
não sabe tocar.
É o tecido áspero do dia
costura que arranha
repuxa
- horas que esfregam
até sangrar.
É o banco duro.
A espera que se arrasta.
O nome errado
a voz seca
- que chega a cortar.
É o olhar que pesa
que marca
que percorre a pele inteira
com a frieza de quem ausculta
- ou disseca.
É o toque predatório
é a raiva contida
fermentando sob a epiderme.
Um calor sem saída
que a gente pensa que explode
- corrói.
É a vergonha acesa
vermelho que não se vê
- ferrugem fina
comendo por dentro.
É a água gelada no corpo tenso
- rigidez sobre exaustão.
É a febre
em vigília ao estranho
que se instala no corpo
- por dentro.
É o preço extorquido
o prazo esmagando
o sim entalado na garganta.
Não é só o sol do meio-dia.
Pele em brasa
queimando
crua
fundo
seca
densa
- lentamente.
É o acúmulo
do que marca
sem perceber.
Pele
- onde o mundo começa na gente.
Textura 4: Fim de prosa
Estrago!
Demorei
mas entendi
- estragar não é quebrar de vez.
Estragar é esquecer de regar.
Por excesso de zelo
por medo
porque achou que dava tempo
- até na tentativa de acertar.
Por exaustão.
Porque ninguém ensina
o tempo próprio das coisas.
Eu estraguei.
Tu estragaste.
Ele estragou.
Ela estragou.
Nós estragamos.
Eles e elas estragaram.
Vós também estragastes
- não se façam de santos.
A vida estraga fácil
quando lhe falta o viço.
Um pouco de presença
escuta
resguardo
- o que é vivo
faz crescer.
Deus perdoa
- natureza, às vezes, não.
Textura 5: Prosa pra mais de metro
Enxada de cabo curto
Não fui eu que medi o cabo.
Quando a ferramenta chegou às minhas mãos
já veio curta.
Disseram:
É assim que se faz.
E eu fiz.
Aprendi cedo
que para tocar a terra
era preciso dobrar a espinha
até que o céu deixasse de importar.
Há um jeito de viver
que começa na lombar.
Minhas costas sabem
o nome das mulheres
que vieram antes
- todas curvadas.
Endireitando o dizer
para que não parecesse que era dor.
A lâmina entra funda.
A terra abre.
Nunca o suficiente.
Cavo perto demais do próprio pé
- às vezes, sangra.
Proteção
- a gente sabe o que isso evita encarar.
Cabo curto não permite distância.
Não permite descanso.
Não permite ver o campo inteiro.
Você aprende a olhar só o chão.
Quando alguém pergunta
o porquê de eu não me erguer
- sorrio.
É difícil explicar
que o altar das expectativas
tem perícia em fabricar alturas
onde a ferida ...
onde a ferida parece natural.
Ainda assim
há dias em que paro.
Seguro o cabo
e sinto
- veio curto
e eu segui a curvatura.
Minhas mãos
já não são as mesmas.
Talvez a terra
não precise
de tanto sacrifício.
Talvez o corpo
não tenha nascido
para ser instrumento.
Não sei ainda
como se alonga
um cabo herdado.
Mas pela primeira vez
não cavo.
Fico de pé.
